В последнее время всё больше о войне. Сначала Борхес и его "Deutsche Requiem", потом Быков с повестями. Теперь - 9 рота. Добралась до нее наконец. 15 февраля будет 14 лет после окончания войны. 15 тыс. погибших, 53 тыс. раненых, около 500 пропавших без вести советских солдат. Молодых парней или взрослых мужчин. А они шли и шли, ведь родина звала. Зачем? Куда?..

Я не знаю, почему тема войны так меня цепляет, наверное с самого детства. Раньше мне всегда казалось, что если вдруг война, дайте мне в руки пулемет - и я перестреляю всех врагов нафиг. Потом я начала сомневаться, теперь же уверена - не смогу. Обрывать жизни словно стебельки травы на лугу. Это страшно. С кажым убитым ты убиваешь что-то в себе, с каждым погибшим товарищем еще один кусочек души покрывается толстой коркой жестокости. Когда перед тобой стоит выбор: застрелить чужого ребенка, потому что когда ты отвернешься он может выстрелить тебе в спину, или пожалеть и оставить жить? Как правильно? Разве человек имеет право?

Это когда каждую ночь просыпаешься от собственного крика, раз за разом, снова и снова видя во сне, как улыбчивый товарищ подрывается на мине или падает с дыркой в груди. Оттуда не возвращаются живыми. Никто. И никогда.