Читала сегодня на работе "Журавлиный крик" Быкова. Зацепило за живое. Окунуло в омут эмоций и чувств героев, их переживаний - за недолгие 80 страниц я словно бы посмотрела длинный-длинный фильм. Окунуло, завертело и выплюнуло пожеванную, ошарашенную. Долгое время сидела в полузабытье, в некоей прострации, пытаясь осмыслить и уложить всё по полочкам, но не укладывалось. Топорщилось краями, требовало выхода, рвалось наружу. Комок чужих моих чувств, переживаний, тянущихся с детства.

Когда на последней странице читала о стайке журавлей, подумалось, что это души убитых товарищей. И что отстающий подбитый журавлик - это тот самый юнец, впервые стрелявший во врага. Я уже понимала, что не будет хэппи-энда, как в американских боевиках - не может один человек, с минимумом увесистых зарядов перебить целую колонну вооруженных до зубов, да еще танки. Но где-то в глубине души надеялась на чудо.